Ela, a mãe.

Ela, a mãe que fumava cigarros
escondida da família

me perguntou o que devia

fazer sobre sua família. 

e morto, hoje eu estou.

Na vida de
sua filha.

Logo então, eu morto

não falo e nem como

não como

não vivo

e por pouco não estou falido

mas ainda ando muito perto

de muita gente

ainda estou do seu lado

mas talvez você não perceba.

Ela, uma outra mãe foi 

a pessoa que mais assisti tentar

ser feliz, a ponto de enganar, 

mentir e manipular nessa vida.

Ela esteve em muitos lugares

e pelo amor que sente, queria a

filha longe de mim.

hoje, a filha, agradeço por 

estar longe de mim.

avenida por avenida vamos todos 

cirandar.

por causa de amor 

passamos o pano pra muita gente

a gene não muda nada.

a gente é a matriarca de nossa porra

toda e ainda sim fumamos escondidos.

ainda protegemos quem amamos 

ou

estamos escondidos.

E deste lugar não levarei mais nada

Na noite que mais desejei espancar aquele idiota, lembrei que ele é o menos culpado de tudo e eu acordei desmontado, igual a como todos acordam, e igual a todos, eu me remontei mas sempre me falta uma peça, igual fata sempre a todos.
Talvez você tenha a sorte de acordar na sua cama, aquela que sempre foi sua, na casa de seus pais. Você ama seus pais e esta acostumado com a casa deles. Lá é o recinto a onde você é amado pra sempre, sua casa e não uma morada e talvez você tenha sorte de acordar no sofá da sua mãe todo dia pelo menos ás seis da manhã por que já esta sendo desconformidade ficar deitado, crianças gritando por todo lado, alto e forte, elas são mais determinadas a conseguirem o que querem do que muitos, não é atoa que perderemos a previdência e nossas aposentadorias. 
Talvez você tenha a honra do emprego que deseja, ou na faculdade que quer, ou pelo menos seu salario estar garantido, talvez tenha sorte de comer cu de curioso a 50 reais (e o cu de quem escreveu isso de graça), tenha sorte de sua aparência não valer dinheiro, músculos e barba vão te dar cem pilas a mais de cachê,  mas isso não é você. Tenha a sorte de ser quem você é em todos os momentos.
E nessa terra tudo tudo dorme poucos não dormem depois da meia noite. talvez você tenha a sorte de ser um desses, que ouve discos e come comida estranha com o pedaço que lhe falta, depois demonstrar tudo que sente com um boquete ou tapas na bunda e no outro dia acordar brigando por causa da ração dos gatos ou coisa pior, ou coisa melhor. Tanto faz.
Talvez você tenha a sorte da tragedia, a sorte de um pedaço teu for embora e benção de jogar o pedaço do pedaço no lixo. ninguém é pedaço de ninguém e eu espero que ela ala acredite nisso. Eu vou pras festas, ela eu bebo, vou pro trabalho, e lá ganho pouco, eu vou dormir, eu durmo pouco. 
Eu vou embora, e mesmo que o pedaço que me falta estejas aqui.
E desta terra não levarei mais nada.